Нет сладу с этим синим небом,
что распахнулось вверх и вширь,
преподнося:  то сказки небыль,
а то - перформансную быль.

Смотрю на синеву – нет краше,
и представляю, как давно
наверх взметнулась моря чаша,
и залила собою дно.

Плывут по морю ежедневно
фигуры разных облаков –
попарно, группами, отдельно
там  проплывают блики снов.

Постели утром покидая,
мгновенно устремляясь вверх,
сбиваются, как утки, в стаи
и без препон и без помех
плывут.

       Куда? То ветер знает.
Он, как вожак своих орлов,
ведёт их в мир, где засыпают
сейчас, желая добрых снов.

Ведомы буйными ветрами,
обычно в срок и без вреда
доходят. Если ж ветры пьяны,
порой случается беда.

Сны распадаются на части,
и их, кружа, уносит прочь.
лишается так кто-то счастья
в приятном сне закончить ночь…

Друг в друга часто проникают,
меняют и размер, и цвет.
А формы! – сколько их, не знает
и самый сведущий поэт.

Количеством неисчислимым
они – да и зачем считать? -
легко плывут сегодня мимо –
вернутся к ночи все опять…
      ------

Плывите, милые, скорее,
туда, где всё готово к сну,
и принесите из гостей, вы,
на сон грядущий нам весну.